sábado, 20 de julho de 2013
PROSTITUIÇÃO INFANTIL - Crônica de Olavo Bilac- Gazeta de Notícias 14/8/1894
Não sei
que jornal, há algum tempo, noticiou que a polícia ia tomar sob a sua proteção
as crianças que aí vivem, às dezenas, exploradas por meia dúzia de bandidos.
Quando li a notícia, rejubilei. Porque, há longo tempo, desde que comecei a
escrever, venho repisando este assunto, pedindo piedade para essas crianças e
cadeia para esses patifes.
Mas os
dias correram. As providências anunciadas não vieram. Parece que a piedade
policial não se estende às crianças, e que a cadeia não foi feita para dar
agasalho aos que prostituem corpos de sete a oito anos… E a cidade, à noite,
continua a encher-se de bandos de meninas, que vagam de teatro em teatro e de
hotel em hotel, vendendo flores e aprendendo a vender beijos.
Anteontem,
por horas mortas, [***] que me encheu de mágoa e de nojo, de indignação e de
angústia. Saía de um teatro. [***] rua central da cidade, deserta a essa hora
avançada da noite, vi sentada uma menina, a uma soleira de porta. Dormia. Ao
lado, a sua cesta de flores murchas estava atirada sobre a calçada.
Despertei-a.
A
pobrezinha levantou-se, com um grito. Teria oito anos, quando muito. Louros e
despenteados, emolduravam os seus cabelos um rosto desfeito, amarrotado de sono
e de choro. E dentro do miserável vestidinho de chita, todo o seu corpo tremia,
como numa convulsão, nervosamente. Quando viu que não lhe queria fazer mal, o
seu ar de medo mudou- se logo num ar de súplica. Pediu-me dez tostões,
chorando.
E a sua
meia-língua infantil, espanholada, disse-me coisas que ainda agora me doem
dentro do coração.
Perdera
toda a féria. Só conseguira obter, ao cabo de toda uma tarde de caminhadas e de
pena, esses dez tostões — perdidos ou furtados. E pelos seus olhos molhados
passava o terror das bordoadas que a esperavam em casa…
"Mas
é teu pai quem te esbordoa?"
"E
um homem que mora lá em casa…"
Dei-lhe
os dez tostões, sem poder falar.
Ela, já
alegre, com um sorriso divino que lhe iluminava a face úmida, pediu-me mais
duzentos reis — para si, esses, para doces.
Guardou
a nota na cesta, e meteu a mesada na meia, depressa, para a esconder…
Fiquei
parado, longo tempo, a olhá-la. O seu vulto fugia já, pequenino, quase
invisível na escuridão. Ainda de longe o vi, fracamente alumiado por um
lampião, sumir-se, dobrando uma esquina. Segui o meu caminho, com a morte na
alma.
Ora —
nestes tempos singulares em que a gente já se habituou a ouvir sem espanto
coisas capazes de horrorizar a alma de Deiber
—, é possível que alguém, encolhendo os ombros diante disto, me pergunte, o
que é que eu tenho com a vida das crianças que vendem flores e são amassadas a
sopapos quando não levam para casa uma certa e determinada quantia.
Tenho
tudo, amigos meus! não penseis que me iluda sobre a eficácia das providências
que possa a polícia tomar, a fim de salvar das pancadas o corpo e da devassidão
a alma de qualquer dessas meninas. Bem sei que, enquanto o mundo for mundo e
enquanto houver meninas — proteja-as ou não as proteja a polícia —, haverá pais
que as esbordoem, mães que as vendam, cadelas que as industriem ; cães que as
deflorem!
Bem o
sei: mas sei também que possuo nervos que vibram, coração que se impressiona e
olhos que veem. E se a polícia não pode impedir a continuação dessa infâmia —
pode pelo menos impedir que ela se ostente, escandalosa, florescendo e
frutificando à sombra da sua indulgência e da sua tolerância.
A
polícia não pode proibir também que as meretrizes de profissão se entreguem ao
seu comércio. Mas não deixa que elas apareçam nuas à janela, e muito menos
consente que venham fazer no meio da rua, à luz meridiana, o que fazem no
interior das casinhas de porta e janela. Com um milhão de raios! quem tem a desgraça
de possuir dentro do organismo um cancro incurável — não podendo extirpá-lo,
trata ao menos de o esconder, por higiene, por decência, por pudor!
Demais,
que custa abrir um inquérito para conseguir saber que grau de parentesco existe
entre as crianças vendedoras de flores e os que as exploram? Eu, por mim, posso
afirmar a quem de direito que, em cada grupo de dez crianças dessas,
interrogadas por mim, duas apenas me têm dito que conhecem pai ou mãe…
Enfim,
todos nós temos mais que fazer. E talvez a sorte melhor que se possa desejar
hoje em dia a uma criança pobre — seja uma boa morte, uma dessas generosas
mortes providenciais, que valem mais que todas as esmolas, todas as bênçãos,
todos os augúrios felizes e… toda a comiseração dos cronistas.
PROSTITUIÇÃO
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